Paola Vicenzi

Nos puso unos chiches en el suelo y nos dejó jugando solos, dos mil años atrás.

Celina apaga el televisor y la lámpara del living. Arrastra sus chinelas por el oscuro pasillo y se recluye en su cuarto. Cierra con dos vueltas de llave. 

Le saca la lengua al querubín de bronce que, desde encima del chifonnier, parece burlarse de ella. Hay herencias hermosas y herencias malditas, piensa.

Se quita el deshabillé y se sienta en el banco frente al tocador.

Estira el cuello, le muestra sus dientes al espejo, gira la cabeza a un lado y al otro sin dejar de observarse, y suelta su rodete. Mientras peina sus largos cabellos grises, recuerda lo que esa tarde le dijo el doctor: “La felicito, a los setenta y nueve tiene los estudios de una piba de quince”. Los quince, la edad del todo por vivir.

Sonríe. Y es que no la sorprende, a Celina le enseñaron a cuidar y a cuidarse. Desde niña aprendió a no gastar las cosas, a reservarlas para las grandes ocasiones. El juego de té de porcelana china, las sillas Luis XVI, los perfumeros nacarados, el broche camafeo, las revistas de crochet, los esmaltes para las uñas.

Abre la polverita de plata, y se queda mirando los restos de maquillaje reseco y cuarteado. 

Regresa la vista al espejo, a ese rostro y a ese cuerpo también intocados. Ya no sonríe. Los setenta y nueve no son los quince, aunque aún no se haya vivido.

Nunca estuve tan enamorada. Me gustó de pies a cabeza desde el minuto cero. Y después, cada vez más. El tiempo que duró lo nuestro, la creatividad me desbordó y pinté mis mejores cuadros. Me reía sin pudor, cantaba a los gritos, salía a cenar con amigas. La vida fluía a un ritmo intrépido, desconocido. 

Nunca estuve tan enamorada, no. Renuncié a mi melancolía habitual. Me acostumbré a correr las cortinas al amanecer, y a preparar café y jugo y tostadas. Los días de sol eran un buen plan; y también los lluviosos; y los nublados, por qué no. Me llevaba bien con todo el mundo, incluso con mi mamá.

Nunca estuve tan enamorada. Permití que su entusiasmo me invadiera, y aprendí a dejar para mañana sin sufrir. Me atreví a soñar con un hijo, con una casita en el campo, con tres o cuatro perros. Con animarme, en fin, a abandonar esta ciudad furiosa llena de miedos. Nunca estuve tan enamorada de mí como cuando estuve tan enamorada.

Me ubiqué, con mi taza de café, en la mesa de examen.

Recorrí la nómina de alumnos, y quedé paralizada.

Un varón, aquella edad. Años que me transportaban a la peor época de mi vida.

Con el corazón desbocado, lo llamé sin importarme saltear la mitad de la lista.

Se sentó frente a mí.

Un dolor agudo, no por esperado menos lacerante, me arrancó la voz.

Los ojos, la sonrisa y el lunar del hombre de mi vida, en la cara de ese chico.

Y por fin entendí, a mis cincuenta y nueve años, ya de vuelta. Demasiado tarde entendí: nunca tendría que haberme metido con un tipo casado.

Ni una sola vez más: me lo prometí. 

Ni una sola vez más su aliento a alcohol sobre mi cuello, su puño golpeando la mesa, a punto de estallarme en la cara. La violencia de sus golpes y de su sexo. Los torpes intentos de justificarse, los pedidos de perdón, mi debilidad.

No, esta vez yo no iba a ser débil. También me lo prometí.

Por eso, mientras lo veo entrar a los tumbos y aferrarse a una silla, empuño el revólver. Lo miro. Me mira. Y sin mediar palabra me disparo.

Acerco mi mano al pecho y repaso sus bordes filosos: ahí, justo al ladito del corazón, palpo la herida que, siendo niña, aquel abuso me dejó.

Toco mi vientre chato y recorro la marca de los hijos que no pudieron ser. 

Mis dedos tantean a los costados del cuerpo las huellas de los golpes de un amor que ni siquiera se parecía al amor. En mis mejillas, sus cachetadas. En mi cuello, su opresión. 

Me abrazo y descubro, casi llegando a la espalda, el trazo de esa puñalada a traición que fue el engaño de la que creí mi amiga. 

Tatuadas en la frente, las humillaciones de mamá: dejame a mí, que vos no servís para nada. 

Me aprieto las sienes, donde descubro los rastros de las burlas de mis compañeros: ahí viene la gorda, aflojá con los postres, bola de grasa.

Entonces me pregunto por qué, para qué tanto empeño en conseguirlo, qué gano yo parándome ante un espejo que muestra los dolores que a simple vista no se ven. Y mientras las lágrimas caen, me respondo que tiene sentido y que sirve y que suma. El mapa de mis cicatrices me ayuda a recordar quien soy.

Me quedo mirándola, incapaz de quitarle los ojos de encima. 

Más allá de las rejas herrumbradas veo el pasto salvaje, los postigos vencidos, las varillas de madera polvorientas y agrietadas. 

La humedad serpentea por las paredes que con descaro se fueron desnudando, y en su desnudo denuncian que han sido azules y han sido celestes y han sido rosadas y ahora ni siquiera saben.

Una cadena oxidada atraviesa de lado a lado la puerta que intenta, en medio de la ruina, sostener algo que se parezca a la dignidad. De la cadena cuelga un candado cerrado, enfatizando la clausura.

La casa está rendida. La ha desfigurado el tiempo, sus inclemencias, su inclemencia. Me llevo una mano al pecho y acaricio el candado. Me pregunto si aún es hora, y me aparto del espejo.

Me amabas, papá. Me amabas. Y mucho.

Seguro que te acordás de esos veranos en el mar, barrenando las olas, muertos de risa. De la tarde en la que me compartiste un pucho a escondidas de mamá. De nuestros interminables partidos de ajedrez y de las charlas profundas sobre la vida. 

Estabas orgulloso de mí, confiabas en mí. Tanto, que temí decepcionarte.

¿Cómo aceptar un hijo gay, con lo que siempre odiaste a los maricas?

Preferí el silencio. Y después, huir.

Pero ahora que te veo, quebrado sobre mi cajón, me pregunto si acaso fue lo mejor que pude haber hecho.

La chica miró a los dos lados de la calle, y se metieron a toda prisa.

Primera vez, pensó el empleado, que los veía desde la pantalla.

—Un-una habitación —pidió en voz baja el muchachito, en cuanto se acercó a la ventanilla.

—¿Premium, estándar, hidromasaje? —preguntó el tipo a los gritos.

—La más barata.

El hombre sonrió torcido y depositó la llave de la 19 en una mano temblorosa y transpirada.

—¿Se habrá avivado que somos menores? —susurró la piba al entrar en el cuarto. 

—Ni ahí: mi vieja dice que parezco de veinte.

—Sí, sí, pendejo —ella soltó una risita.

—Más vale, ¿qué te reís?

—Me moría si nos pedían los documentos.

—¿Estás loca, vos? Mirá si en un telo te van a pedir documen…

—¿Y si se avivó y está llamando a la cana? 

—Vamos, nena, dejate de joder. Hagamos rápido.

—Y sí, dale.

El chico se quitó la mochila y abrió el cierre. Volcó el botín sobre la cama y empezaron a repartir los fajos de cien.

Primera vez, había pensado el empleado: tenía razón.

Me paro frente a la biblioteca, con dos paños y el lustramuebles en aerosol. Me lleva un buen rato sacar todos los ejemplares y apilarlos en la mesa, en las sillas y en el aparador, sin mezclar demasiado. De esto me gusta ocuparme a mí, es una de las pocas tareas que no delego en mi empleada. No confío en que le ponga la paciencia y la dedicación que les pongo yo.
Paso una franela por los estantes de madera ya vacíos, y después el limpiador. Mientras espero a que se sequen para volver a ocuparlos, voy a la cocina y me preparo un té. Earl grey, mi favorito. El mismo que tomaba aquella tarde en un bar de San Telmo, veinticinco años atrás. La tarde en la que Marcos, que todavía no era Marcos, sino un muchacho desconocido, se me acercó. ¿Qué leés?, me dijo. Yo levanté la vista y me encontré con los ojos negros más hermosos del mundo; unos ojos que tenían vida propia, que hablaban, que reían, que danzaban; unos ojos que escribían en el aire los subtítulos de una conversación mucho más interesante que la que tramitábamos en palabras. El túnel, contesté. Y se invitó a sentarse a mi lado.
De nuevo frente a los estantes desiertos, acomodo el libro de Sábato con una sonrisa. Qué tiempos aquellos. Cuánta ingenuidad.
Marcos estudiaba Ciencias Económicas; y yo, Bellas Artes. Compartíamos gustos y pasiones, el tándem perfecto. La invención del amor, arriba en la pila que sigue. Claro que sí… Eso sentimos cuando nos enamoramos: somos los únicos, los primeros. Vamos a ser capaces de llegar adonde ninguno llegó. No vamos a caer en las trampas que hicieron fracasar a todos los demás.
Nos recibimos, nos alquilamos un dos ambientes en Palermo y nos fuimos a vivir juntos, ante el estupor de mis padres y de los de él. En ese entonces, la gente todavía se casaba. Lo nuestro tenía un sutil dejo de marginalidad, de Felicidad Clandestina, pienso, y abrazo el libro de Lispector. Lo abro, lo huelo, como si así pudiera recuperar al menos una pizca de esa felicidad. Con respecto a los papeles, la presión familiar no nos doblegó. No estábamos dispuestos a pagar una cena para cien personas de las cuales no nos interesaba sino un puñado. Preferíamos ahorrar para acceder a la vivienda propia. Yo daba clases en dos secundarios, y Marcos había conseguido un trabajo en un estudio de renombre.
Intuición, qué buen título. Sacudo sus páginas para quitarle el polvo. Es uno de los pocos que todavía no leí. Qué maldita manía de entrar en las librerías y llevarme siempre algo… Me gustan las clásicas, y cuanto más viejas, mejor. Adoro el aire a libros que en ellas se respira, el aroma del silencio, el suave crujir de los pasos sobre la madera, cierta sacralidad.
Intuición, se me escapa un suspiro. Intuición es lo que nos ha fallado. Lo que le ha fallado a él, lo que me ha fallado a mí. Porque no supe darme cuenta de lo que se nos venía. Quizá no éramos superiores al resto, quizá estábamos destinados a las mismas miserias que los demás.
El tercer estante es un tributo a Vargas Llosa. El paraíso en la otra esquina, con unas manchas de moho, me obliga a ir en busca de un nuevo trapo que humedezco con alcohol. No me acuerdo si el consejo era usar alcohol o vinagre, mi suegra lo tenía claro. Pero mi suegra ya no está. Ni mis padres ni los de Marcos. Y de ninguno de ellos puedo quejarme. No han sido pesados ni entrometidos, no nos han causado problemas. Los problemas nos los causamos solitos, Marcos y yo. O yo. Quién sabe. El paraíso en la otra esquina, qué chiste. Así nos sentíamos en los años en que llegaron nuestros hijos: Ciro y Valentina. Jóvenes, vitales, indestructibles. Y encima teníamos la fórmula de la felicidad. Una fórmula sencilla, a mano. ¿Cómo la gente podía ser tan ignorante? Se trataba de encontrar el amor, nada más.
La trampa, de Grisham, se ríe de mí, mientras lo ubico en la sección de policiales y suspenso. Y yo también me río de mí, de mi estupidez sin límite.
Quien ama educa; Criar sin miedo; Tu hijo, tu espejo… un anaquel completo dedicado a las lecturas que engullí durante el crecimiento de Ciro y de Valen, lecturas que además me ayudaron en mi labor docente. Agrego el último del estante, La sociedad de los hijos huérfanos.
La maternidad es un camino que recorrí, y aun recorro, con más dudas que certezas. Y no es el único. El arte de amar es complicado, quizá porque es real lo que dice Jeanmaire, que el deseo de una mujer es Más liviano que el aire. ¿Será? Uf. Yo no lo sé. ¿Alguien lo sabrá?
A esta altura necesito otro té. Me enderezo, estiro los brazos, muevo el cuello en círculos y me voy a la cocina.
Vuelvo con mi taza, la apoyo en la mesa, y empiezo a ordenar los volúmenes de cuentos. Quién no, de Piñeiro, en la cima de la pila. Sí, a quién no. Acaso sea imposible escaparle a los lugares comunes. Lugar común la muerte, escribió Eloy Martínez. Y no solo la muerte, qué va.
Con los chicos ya crecidos y una próspera posición, saltamos del tres ambientes de Devoto, nuestra primera propiedad, a este chalet en Saavedra. Piscina, parquecito, comodidad. Marcos tenía, desde hacía unos años, su propio estudio contable; y yo daba clases de Historia del Arte en la facultad.
Todavía, de vez en cuando, miraba al fondo de sus ojos negros y advertía cierto brillo. No era el brillo de antes, claro: el amor se transforma con los años, por más ingenuos que seamos al principio.
En Historias de Cronopios y de famas vive “Simulacros”, mi cuento predilecto. Que es, al mismo tiempo, el concepto que tristemente nos representa. Lo curioso es que ni siquiera podría decir cómo llegamos a esto. Cómo fuimos desarrollando, poco a poco, El oficio de mentir, al punto de convertirnos en maestros.
¿Cuál de los dos primero? ¿Marcos con sus ausencias, sus retrasos y sus pobres excusas? ¿Yo, que me fui encerrando en mí misma, repitiéndome sus mentiras, sin animarme a preguntar?
Apoyo en mi pecho el ejemplar de Riesgo aceptable, de Cook, que quedó sobre el aparador, aislado de sus compañeros de rubro. Y pienso que es justo ese riesgo aceptable el que asumí al no querer enterarme. Porque preferí abrazar la duda antes que la verdad.
Y seguí adelante. Seguí adelante con mi pareja, sola. Nuestra relación se convirtió en una serie de Maniobras de evasión, me digo ante el libro de Mairal. Maniobras de evasión bien estudiadas. Juntos pero separados, separados pero juntos. Haciendo de cuenta que.
Al final, Marcos se convirtió apenas en El hombre que duerme a mi lado. Y no demasiado cerca, no vaya a ser que en medio de la noche llegue a rozarme.
Dentro de El lugar perdido, una servilleta de bar con el celular de Lucio garabateado. Un souvenir de nuestra primera cita. Entre los amantes no abundan los recuerdos materiales; al menos entre nosotros, no. Lo nuestro es una Ceremonia Secreta, fruto de La fragilidad de los cuerpos o tal vez, simplemente, de la soledad.
Lucio y yo coincidimos en un Seminario de Arte Hispanoamericano en el Centro Cultural Recoleta. Era un viernes por la tarde, intercambiamos una breve charla y me propuso, a la salida, tomar un café en un barcito de la avenida Quintana. Nos sentamos en una mesa junto al ventanal, y empezó a llover. Yo miraba, en el reflejo del vidrio, mis Lágrimas en la lluvia. Lágrimas que intuían, que anticipaban, y sin embargo no podían detener.
Ensayo sobre la ceguera, el genial libro de Saramago, podría resumir el espíritu de esto en que nos convertimos. Una ceguera electiva, ninguno de los dos quiere ver ya. ¿Para qué? ¿Con qué sentido? Lo dejo junto al resto de los volúmenes del autor portugués.
En Distancia de rescate, una foto familiar del día de la comunión de Valen. No tengo idea de qué hace ahí, es una copia algo ajada, que seguro usé de señalador.
Crónicas del desamor lo leí en Cariló hace tres veranos. Me iba a la playa tipo siete, y aprovechaba para llamar a Lucio y caminar un rato por la arena. Marcos aparecía a las diez, y entonces yo me llevaba la reposera hasta la orilla y me sentaba a leer, para no tener que hablarle. Y es que no existe peor cosa que estar a solas con el otro cuando es evidente que no hay tema. O que los temas que hay es preferible no tocarlos.
La mujer rota es la víctima estupefacta de la vida que ella misma eligió, escribió Beauvoir. Así me siento, esa soy. La víctima de la vida que elegí, de mis errores. O de un único error, un error fundacional. Quizá es más sencillo de lo que parece: aquel muchacho con los ojos negros que hablaban y reían y danzaban era El hombre equivocado. Tan simple como eso. Ni él para mí, ni yo para él.
Si hubiera un mañana me lo devoré en nuestro primer viaje a Italia, echada en la cama del hotel, con los pies en alto, después de las excursiones. Si hubiera un mañana… en aquel tiempo ni me lo hubiese planteado: caía de maduro el mañana, el para siempre. Era fácil y tentador prometer, asegurar, dar por sentado. Sí, demasiado fácil y demasiado tentador.
Aunque a lo mejor no fue un error de elección, una falla de fábrica en los componentes de la pareja, una incompatibilidad congénita, no. A lo mejor fue un asunto de gestión. No supimos administrar el amor. No nos dimos cuenta de lo que teníamos, no entendimos que Ser feliz era esto, lo hecho, lo construido, y salimos por ahí a buscar quién sabe qué. Y en esa búsqueda lo estropeamos todo.
El puñal quedó encima de una silla, le hago un lugarcito al lado de Sin sangre. Qué paradoja. No hace falta el puñal: sin sangre nos infligimos las peores heridas. 
La violencia está en nosotros, sin ninguna duda. Una violencia que ejercemos sin gritos ni discusiones, apenas dándonos la espalda, en un helado silencio.
Casi termino: en mi mano derecha, Sanar la pareja; y en la izquierda, El último encuentro. No puedo más de mentiras, ni de las que escucho ni de las que invento. O tal vez sí puedo, pero no quiero más.
Hoy Lucio me ofrece una vida con él, una vida sin ocultarnos, sin Adulterio. Y con Marcos solo puedo seguir tirando del mismo carro; es tarde para otra cosa.
Sin embargo, a Lucio jamás lo quise y a Marcos ya no lo quiero; por eso, mi Veredicto final es romper ambas cadenas y volver a empezar.
Acaso, como El alquimista, aún sea capaz de transformar este revoltijo De amor y de sombras, de trampas y de soledades, en una Historia Prodigiosa.
Miro la biblioteca, impecable. Inspiro profundo, recojo los paños y el lustramuebles, y descubro sobre una silla dos libros que había olvidado.
Entonces, a pesar de que sea inútil y doloroso, vuelvo a preguntarme cómo llegamos hasta acá. Si el Pecado fue esa cantidad de sutilezas y descuidos, esos Crímenes imperceptibles que acabaron en un fuego cruzado de engaños, o si el verdadero pecado fue la soberbia de pensar que a nosotros nunca nos iba a pasar.

FIN

                                                                                      

 Este es un cuento hecho de libros, y es también un homenaje a muchos autores que admiro.


Referencias

El túnel (Ernesto Sábato)
La invención del amor (José Ovejero)
Felicidad Clandestina (Clarice Lispector)
Intuición (Elisabeth Norebäck)
El paraíso en la otra esquina (Mario Vargas Llosa)
La trampa (John Grisham)
Quien ama educa (Icami Tiba)
Criar sin miedo (Miguel Espeche)
Tu hijo, tu espejo (Martha Alicia Chávez)
La sociedad de los hijos huérfanos (Sergio Sinay)
El arte de amar (Eric Fromm)
Más liviano que el aire (Federico Jeanmaire)
Quién no (Claudia Piñeiro)
Lugar común la muerte (Tomás Eloy Martínez)
Historias de cronopios y de famas (Julio Cortázar)
El oficio de mentir (Abelardo Castillo)
Riesgo aceptable (Robin Cook)
Maniobras de evasión (Pedro Mairal)
El hombre que duerme a mi lado (Santiago Loza)
El lugar perdido (Norma Huidobro)
Ceremonia Secreta (Marco Denevi)
La fragilidad de los cuerpos (Sergio Olguín)
Lágrimas en la lluvia (Rosa Montero)
Ensayo sobre la ceguera (José Saramago)
Distancia de rescate (Samanta Schewblin)
Crónicas del desamor (Elena Ferrante)
La mujer rota (Simone de Beauvoir)
El hombre equivocado (John Katzebach)
Si hubiera un mañana (Sidney Sheldon)
Ser feliz era esto (Eduardo Sacheri)
El puñal (Jorge Fernandez Díaz)
Sin sangre (Jaime Baricco)
La violencia está en nosotros (James Dickey)
Sanar la pareja (Sergio Sinay)
El último encuentro (Sandor Marai)
Adulterio (Paulo Coelho)
Veredicto final (John Lescroart)
El alquimista (Paulo Coelho)
De amor y de sombras (Isabel Allende)
Historia Prodigiosa (Adolfo Bioy Casares)
Pecado (Laura Restrepo)
Crímenes imperceptibles (Guillermo Martinez)

No es una flor, no. No es una flor lo que llevo en el pecho: es una ausencia, es la marca de lo que me ha sido quitado. Pero los años suavizaron su color y sus bordes. Los años parecen haber convertido en flor a mi cicatriz.

Solemos preguntarnos qué misterio insondable esconde el amor. Y a lo
mejor no es para tanto, solo que se nos hace difícil aprehender lo que está a
flor de piel, lo que no es complicado.
Nos cuesta entender cabalmente lo que significa extender la mano y tocarlo.
Sentir sus latidos, su respiración. Escuchar en el propio pecho la respuesta a lo
que sus ojos nos dicen.
Valorar la inmensa fortuna del encuentro que, en este mundo loco, bien
podría no haber ocurrido.
Y es que ese otro nada tenía que ver con nosotros un tiempo atrás. Es fruto
de un lugar, de una historia y de un camino distintos, lejanos, quizá en las
antípodas de los nuestros. Y sin embargo… Y sin embargo aquí está,
eligiéndonos entre un universo de posibilidades y de aventuras.
Si tan solo pudiésemos comprender que no hay razón que ate más fuerte
que la voluntad de amar. Que el otro nunca nos pertenece, que no es un quien
que se da por sentado. Que es un error tratar de adueñarnos, de imponerle
criterios o decisiones. Que, aun con tantas diferencias, siendo tan de él mismo,
decide que hoy es acá…
Si tan solo pudiésemos comprenderlo, extenderíamos la mano con más
asombro, con plena conciencia de lo que el otro es: revelación y milagro.

Hace tanto que lo dejé de usar, que seguro que ya ni me entra: sumar años y kilos también tiene su lado positivo.

El traje de supermamá está colgado en la última percha de mi placar. Igual, no pienso tirarlo a la basura. Me sirve, al menos para recordar la enorme dosis de ingenuidad con la que arranqué en este oficio.

En aquella época te cargaba con un brazo, y con la mano libre revolvía la comida sin descuidar lo que hacían tus hermanos. Intentaba dividir mi tiempo y mi atención por tres, me ocupaba de cada detalle, atenta a todo, incapaz de delegar una mínima tarea.  

Si Dios me los había mandado juntos, pensaba, era porque confiaba en que yo iba a estar a la altura de las circunstancias. Solo lamentaba que hubiera olvidado colgar del pico de las tres cigüeñas un instructivo, algún pequeño manual… Entonces, en mi afán por cumplir eficientemente con la honorable misión encomendada, se me fue la mano. 

Así somos las supermamás. Omnipotentes. Omnipresentes. Cuasi infalibles.

Hasta el día en que entendemos que no buscamos como recompensa ni aplausos ni ovaciones. Que más vale aprender a pedir y aceptar ayuda, a compartir el trabajo, a darnos permiso. Permiso para dudar, para estar tristes, para ponernos de malhumor.  

Estoy bastante curada de esa pretendida perfección, ahora ni la intento.

Y no digas que los hechos me desmienten. Claro que aún te tapo mientras dormís y te insisto con que termines tu plato. Reviso tu cartuchera de vez en cuando, y te persigo para llevar abrigo por si refresca. La curación nunca es total.

Hay muchas cosas que no hacen falta, y que yo igual voy a hacer. Aunque no lo creas, la maternidad está llena de gestos innecesarios y absolutamente imprescindibles.

Eso sí, el traje no me lo vuelvo a calzar. Ni me lo pruebo, ya no me importa. Elijo ser más terrenal y, por lo tanto, más cercana. Sin proezas pero sin disfraces. Sin hazañas pero sin identidad secreta. 

Hoy asumo mi rol con integridad y con compromiso, con toda mi humanidad. Creo que no hay una mejor manera.

La vida sigue, es cierto. Es increíblemente cierto.
Voy y vengo, hago y deshago, me esfuerzo.
Obediente, me pliego al ritmo de lo cotidiano.
Sin embargo, en un momento cualquiera,
quizá en el súper, en el subte o en medio del tráfico,
me acuerdo de que ya no estás.
¿Y cómo que ya no estás?
Tu ausencia me atrapa y me aprieta el cuello.
Tu ausencia es una mano de acero que me empuja para atrás.

No creas en últimos trenes: si no te subís a este, habrá otro más.
No creas en las últimas veces, en el final de las oportunidades.
No creas en las despedidas para siempre.
No creas en los jamás.
No creas que, si no es hoy, ya no va a ser.
No te apures. No te desesperes.
Date tiempo. Respetá tu propio reloj.
Cada día, de alguna manera, todo vuelve a empezar.